查看草稿章节 [编辑 | 删除]

    作品名称： 美琪大戏院

    作者： 青衣揽悦

    章节标题： 第十一章 退场费（中）

    章节类型： 公众小说

    章节内容：     苏洛悚然转身。

    一个佝偻的身影，缓缓从阴影里挪了出来。

    那是一个极老的老者，穿着一身洗得发白、打满补丁的藏青色对襟褂子，头发稀疏灰白，在脑后扎成一个极小的髻。

    脸上皱纹深刻如同刀刻，眼皮耷拉着，几乎看不见眼睛。

    他手里拿着一块灰扑扑的抹布，正机械地、反复擦拭着怀里抱着的一只青花瓷瓶。

    瓷瓶温润，在昏光下泛着幽微的光泽，瓶身绘着折枝花卉，但仔细看，那花瓣的脉络间，似乎也有一丝极淡的、流动的莹白。

    “这些……都是……”

    “都是付了‘退场费’，或者……付不起的。”

    二掌柜墨老的声音平平，“演戏嘛，总想下台。可戏院的规矩，上了台，用了它的‘灯光’‘行头’，听了它的‘掌声’，就得付账。付不起演出的‘酬仪’——那些精气神儿——就想直接下台？

    也行。

    那就把从戏里得的，连本带利还回来，再添上点你自己的‘老本儿’。”

    他转过头，那双浑浊的眼睛再次看向苏洛，目光在她脸上停留，仿佛在估量一件即将被送入典当行的物件成色。

    “二……掌柜？墨老？”苏洛试探着问。想起尹彦风提过的，负责“道具”的人。

    老者没承认，也没否认。

    他停下擦拭的动作，抬起那双几乎被皱纹淹没的眼睛，看了苏洛一眼。

    那目光浑浊，却奇异地穿透，仿佛能直接看到她锁骨下那片正在微微发烫的戏痕。

    “想看‘退场费’？”

    墨老的声音含在喉咙里，像痰在磨。他浑浊的眼睛在苏洛锁骨下那片微微发光的戏痕上停了停，“光看不够。得‘尝’。”

    不等苏洛反应，他枯枝般的手指却突然钳住她的手腕——指甲盖是灰败的，带着陈年浆糊和铁锈的涩味——力道大得惊人。另一只手，径直将她推向最近一个木架。

    不容挣脱。

    他将她的手，直接按向木架上一个粗陶罐。

    罐身粗砺，冰凉，像一块在阴沟里浸了百年的砖。指尖触到的瞬间——

    静。

    仓库里所有的嗡鸣、灰尘下落、远处水滴、甚至墨老的呼吸——被一刀切断。

    奶味。

    甜腥的，温热的，活物的奶味，混着阳光晒透粗布的焦香，蛮横地灌满她的鼻腔、喉咙、肺叶。

    所有声音消失了。

    嗡鸣，落尘，滴水声，连身后墨老那似有若无的呼吸——戛然而止。

    眼前还是黑的。

    怀里却猛地一沉。

    一个襁褓。

    软得让人心慌，又沉得让她胳膊发颤。

    隔着粗拉拉、带着阳光余温的麻布，一小团心跳似的温热，正贴着她手心，飞快地、拦不住地冷下去，硬起来。

    “咯……咯……”

    她喉咙里挤出怪响。

    不是哭，是气被掐死在半道的声音。

    眼泪是烫的，砸下来，落在那团正飞快变硬变冷的“小包袱”上，溅开一点微弱到几乎看不见的湿气。

    她尝到泪的咸，还有一丝铁锈的腥——不知是孩子的，还是她自己把嘴唇咬穿了。

    眼前终于有了光：一间窄得转不开身的亭子间，窗户纸是死人牙龈那种灰黄色。

    一只灰鸽子扑棱棱撞在窗棂上，掉了两片毛，羽毛在凝住的空气里，慢得骇人地打转。

    怀里那点心跳似的温度，彻底没了。

    襁褓成了块冷石头，坠着她胳膊的骨头，一直往下沉。

    嗡——

    黑暗。失重。

    那甜腥温热的奶味，又一次蛮横地涌来。

    襁褓再次沉沉坠入怀中。那点心跳似的温热，再次贴上掌心。然后，无可挽回地，再次开始变冷。

    她知道。

    这是同一个瞬间。

    她被困住了。

    眼泪再次滚烫地砸下。眼前是同一扇灰黄色的窗，同一只鸽子扑棱棱撞上窗棂。

    嗡——

    奶味。变冷。眼泪。窗。鸽子。

    嗡——

    奶味。变冷。……

    没有“之前”，没有“之后”。

    没有“李氏”这个女人从哪儿来、到哪儿去。

    只有这四十七秒。

    这四十七秒里，一个母亲抱着她正死去的孩子。

    一遍。

    一遍。

    又一遍。

    这不是谁的“回忆”。

    这是一段被精确切割下来、提纯、又设置成永恒循环的“丧子”本身。

    所有前因，所有后果，所有时间流淌的痕迹，甚至“李氏”这个女人的名字和往后的日子，都被剥得干干净净。

    只剩下最核心的、持续四十七秒的、孩子在她怀中死去的剧痛瞬间。

    像一盘被卡住的唱片，针头抬起，落下，永远停在最撕裂的那一道音轨上。

    苏洛的意识在这凝固的琥珀里尖叫、冲撞。她想砸碎这透明的壳，可每一次挣动，都只让下一次——那甜腥温热的奶味——来得更清晰，更蛮横，更绝望。

    仓库的阴冷，架子高耸的阴影，灰尘在昏光里浮动的轨迹，还有身后墨老那枯叶般的存在感……全被抽空了。

    她直直坠下去，坠进这个无休无止、正在播放的碎片里，被牢牢钉住，一遍，一遍，又一遍地，体验着亲生骨肉在怀中死去的、分毫不差的痛苦。

    仓库里。

    她的身体钉在木架前，像一具被抽走脊椎的偶。眼睛睁到极致，瞳孔里没有倒影，只有一片空洞的、反射着仓库幽光的灰暗。

    眼泪不是流，是渗，源源不断，顺着僵直的颧骨滑下，在下颌汇成冰冷的小溪，浸湿了衣领。

    喉咙里发出“嗬……嗬……”的、拉风箱般的抽气声，每一次抽吸，都带着奶腥和铁锈味。

    她左手死死抠着自己胸口的衣服，布料发出濒临撕裂的“咝咝”声。锁骨下、后背上的戏痕，活了。

    它们不再是安静的纹路。

    像皮下埋了无数根烧红的细铁丝，猛然收紧、扭绞。青灰色的荧光疯狂明灭，频率与罐中那团沉郁黑蓝光晕的旋转诡异同步。

    皮肤表面，甚至浮起一层细密的、类似水珠的冰冷凝结，那不是汗，是戏痕在反向汲取她此刻被强制灌入的、不属于她的极致痛苦，如同某种邪恶的根系在畅饮。

    “呃——！”

    一声短促的、极度压抑的、仿佛从灵魂最深处挤出来的抽气，终于从苏洛僵硬的喉咙里溢出。

    墨老松开了手。

    苏洛向后猛仰，脊背“砰”地撞在身后另一个木架上，震落簌簌灰尘。

    她像断线的木偶，跌坐在地，粗重地喘息，如同溺水者获救。

    她蜷缩下去，剧烈地干呕，胃部痉挛，却只能吐出一些透明的、带着胆汁苦味的黏液。咳嗽撕扯着气管，每一声都带着那个亭子间灰败的气息。

    眼泪还在流，但那悲痛已开始退潮，留下的是被犁过一遍的神经，和冰冷的、劫后余生的虚脱。

    她抬起头，视线模糊地聚焦在那个粗陶罐上。罐子静默如初，罐子里，那团沉郁的、近乎黑色的深蓝光晕，依旧在缓慢旋转，仿佛刚才什么也没发生。

    标签上的墨字却仿佛在蠕动：“李氏，1942年典当丧子之痛。偿：右手拇指灵巧触感。”

    偿：右手拇指灵巧触感。

    一个母亲，用永远感受孩子体温流逝的剧痛，换回了……缝补衣裳时更灵巧的拇指？

    苏洛感到一阵灭顶的荒谬与寒冷。

    她看向自己的右手拇指，它正不受控制地、神经质地跳动着，弯曲，伸直，再弯曲……仿佛在模拟穿针引线，又仿佛在独自演奏一段无声的、关于“灵巧”的挽歌。

    “看明白了？”

    墨老的声音从上方飘来，比仓库的空气更干、更冷，比之前更沙哑，也似乎……多了一丝难以察觉的疲惫。

    “退场，就是把你心肝里最烫的那块肉剜出来，摆上秤。

    然后，戏院扔给你一点它觉得‘公道’的……‘找头’。

    找头往往是你看不上、但戏院觉得‘公平’的东西。比如，用撕心裂肺的痛，换一根听话的手指头。”

    他的目光扫过她痉挛的拇指，又移开，里面什么情绪也没有，只有一片看尽千帆的、荒芜的平静。

    苏洛撑着发软的双腿，摇摇晃晃站起来。她环顾这巨大的、布满“鬼火”的仓库，一种全新的恐惧攥住了她。

    这里不是仓库，是情感的屠宰场和腌渍缸。

    仓库里万千的光晕，此刻在她眼中变了意味——它们不再是安静的收藏品，而是一个个仍在搏动、却在永恒受苦的心。

    它们被活生生被剜了出来、却仍在无人知晓的角落挣扎着跳动。

    空气里陈腐的甜香，此刻闻起来，就是这些“心脏”慢慢变质、渗出油脂的味道。

    “那她呢？”

    苏洛的声音嘶哑，指向远处那个最精美的、封存着银蓝涡流光晕的白玉瓶。

    “她……支付了什么？”